toujours quelque chose est caché,
petit et blanc,
petit, et ce que tu appelles
pur, nous ne portons pas le chagrin
comme toi tu le portes, cher
maître en souffrance ; tu
n'es pas plus perdu
que nous, à l'ombre
du bosquet d'aubépines, l'aubépine tenant
en équilibre des plateaux de perles : ce qui
t'a ammené parmi nous
qui pourrions t'enseigner, pourtant
à genous tu verses des larmes
serrant entre elles tes grandes mains,
dans toute ta grandeur ne sachant
rien de la nature de l'âme
qui est de ne jamais mourrir : pauvre et triste dieu,
soit tu n'en as jamais eut
soit tu ne la perdras jamais.