nihiladmirari

Outch! Monsanto nous aime...

noreply@blogger.com (noizy14) — Sun, 19 Apr 2009 18:55:00 +0000

Vous aimez les thrillers? Voici "Un monde selon Monsanto", de quoi vous fournir matière a angoisser...

Outrage et rébellion

noreply@blogger.com (noizy14) — Tue, 24 Mar 2009 13:57:00 +0000

"Ces gens sont sympatiques et ils auraient pu être des gens bien, mais pas dans un monde aussi navrant"
Catherine Dufour, outrage et rébellion

La foire aux atrocités

noreply@blogger.com (noizy14) — Fri, 09 Jan 2009 21:41:00 +0000

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"L'érosion de ce paysage intérieur en éveil se poursuivait. Pendant ce temps, sur les sommets de l'univers, les quasars se consumaient a petit feu, parcelles de son cerveau en train de renaître en d'autres archipels de galaxies."
J.B.Balllard, La foire aux atrocités

A lire, c'est un ordre!

noreply@blogger.com (noizy14) — Thu, 08 Jan 2009 22:01:00 +0000

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"D'Ivo Andric, prix Nobel de littérature en 1961, à Svetislav Basara, écrivain postmoderne débordant d'idées novatrices, cette Anthologie de la Nouvelle Serbe propose un vaste panorama des plus grands nouvellistes serbes de la seconde moitié du XXe siècle. Unique ouvrage du genre" Etc, etc...

Pourquoi la nouvelle Serbe me direz-vous? Parce que Goran petrovic est probablement un de mes auteurs favoris, parce que la littérature des Balkans en général est hautement addictive, parce que la littérature serbe est à la fois méconnue et merveilleuse - pour preuve cet extrait delà cité d'Ivo Andric (ici) - et qu'elle sait comme aucune autre construire une littérature-monde dont les effluves traversent le béton et l'imposant et orgueilleux "H" de l'Histoire bien mieux que ne le fera jamais aucune cosmogonie publicitaire.

Je cherche des signes...

noreply@blogger.com (noizy14) — Wed, 24 Dec 2008 23:15:00 +0000

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"Je cherche des signes, mais de quoi ? Quel est l'objet de ma lecture ? Est-ce : suis-je aimé (ne le suis-je plus, le suis-je encore) ? Est-ce mon avenir que j'essaye de lire, déchiffrant dans ce qui est inscrit l'annonce de ce qui va arriver, selon un procédé qui tiendrait à la fois de la paléographie de la mantique ? N'est-ce pas plutôt, tout comptes fait, que je reste suspendu à cette question, dont je demande au visage de l'autre, inlassablement, la réponse : qu'est-ce que je vaux?"
R.Barthes, Fragments d'un discourt amoureux

Non lieu

noreply@blogger.com (noizy14) — Tue, 23 Dec 2008 22:43:00 +0000

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"S'il eût du mal à en trouver, c'est qu'un aéroport n'existe pas en soi. Ce n'est qu'un lieu de passage, un sas, une fragile facade au millieu d'une plaine, un belvédaire ceint de pistes où bondissent des lapins à l'haleine chargée de kerosène, une plaque tournante infestée de courrants d'air qui charrient une grande variété de corpuscules aux innombrables origines - grains de sable de tout les déserts, pailettes d'or et de mica de tout les fleuves, poussières volcaniques ou radioactives, pollens et virus, cendre de cigare et poudre de riz. Trouver un coin paisible n'y est pas des plus faciles mais Ferrer finit par decouvrir, au sous sol du terminal, un centre spirituel oeucumenique dans les fauteuils duquel on pouvait calmement ne pas penser a grand chose"

Echnoz, "je m'en vais"

DnB

noreply@blogger.com (noizy14) — Sat, 06 Dec 2008 19:13:00 +0000

Pour les amateurs de Drum'n Bass...

Bois

noreply@blogger.com (noizy14) — Tue, 25 Nov 2008 22:57:00 +0000

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Au temps de petits riens dans un café sombre assis sur sa vieillesse à boire à ne plus fumer ou sous la pluie et à regarder se faufiler les traces de mémoire noyée sous le ciel gris comme un plafond qui laisse échapper des gouttes de Rouillante poisseuses comme un dimanche. Aujourd’hui c’est lundi comme les autres jours et toujours en retard on métro serrés les uns aux autres et c’est la chaleur qui reste ici à Paris c’est pas ailleurs et surtout pas la campagne sous le roulis trop lent des moteurs pars’que vite vite on commence a 10h et pas après ça passe pas alors parle parle tant que tu peux avant d’être trop vieux pour avoir le temps qui passe pas d’pommade mais plutôt des éclats de vie que rien ne garde même pas les mots dans ta tête trop petite pour te rappeler plus que le soleil plaintif des dernières vacances à la mer et tu pense a plus tard dans les fonds tièdes des bars tu siffles la mort plus vite qu’elle ne vient te prendre dans ses bras Et tu lui cries - Mam’ Tu T’rappelles les jours les lumières de matins d’été l’herbe Grasse sous mes pieds nus et les Arbres si hauts Si Hauts pour y grimper oui si GRANDS !? Tu T’Rappelles pas c'que j’ai oublié moi ? qui ronge qui brûle comme si j’avais avalé d'la chaux ? - Et t’as ton extinction au litre pars’que tu penses tu penses Tu Penses Tu Penses TU PENSES TU CRIES tu pleures mais t’en fait pas va avale ton verre t’façons tu peux pu pronon-oncer ; c’est sourir ou pas, qu’ça veut pl-us rien en dire, que c’que tu di-is ; Alors BoisBoisBois qu’ça tu peux Bois - au moins - en attendant les p’ti riens les prochains soirs couleur de dimanche au fond des bars, soirs vacillant à regarder les phares des voitures raturer la nuit si bonne avec toi qui te berce, si sombre, si douce douce douce allez dors ça vaut mieux.

I-karamazov

noreply@blogger.com (noizy14) — Sun, 23 Nov 2008 23:24:00 +0000

J'ai mal au crane, le frères karamazov, c'est qand même vachement plus lisible sur papier!

Lire Les Frères Karmazov sur un iphone...

noreply@blogger.com (noizy14) — Sat, 22 Nov 2008 15:46:00 +0000

Aujourd'hui c'est noël plus tôt que prévu. Nouveau jouet : un iphone dernière génération tout beau tout neuf, ce qui m'a valu de faire autour d'une bière la blague suivante : " t'imagine un peu - bientôt sur mon blog, lire des frères karamazov sur un iphone- ". Mouais, humour douteux mérite punition : il se trouve qu'aujourd'hui j'ai découvert Stanza, petite application qui permet la lecture de livres numérique au format epub, et qui se connecte à une librairie en ligne Feedbooks, proposeant, entre autre, des livres en français libres de droit comme par exemple... Les Frères Karamozov! VDM

Bientôt sur ce blog : lecture sur iphone des frères karamazov, ou comment vivre en étant aveugle.

Fiction, fiction...

noreply@blogger.com (noizy14) — Sat, 15 Nov 2008 13:51:00 +0000

"Dans mille langues différentes, dans des conditions de vie diverses, de siècles en siècles, depuis les contes que narraient les patriarches des temps anciens dans les huttes, autour du feu, jusqu’aux œuvres des conteurs modernes (…), se trame l’histoire du destin de l’homme qu’à l’infini et sans cesse les hommes se racontent entre eux. La manière et la forme que revêt la narration se modifient avec le temps et selon le contexte, mais la soif de contes, le besoin de raconter des histoires, perdurent, et le conte se poursuit, et la narration est sans fin. D’où l’impression parfois que l’humanité, depuis son premier éclat de conscience, puis au fil des siècles, se narre à elle-même en permanence dans un million de variantes selon le souffle de ses poumons et au rythme des battements de son cœur, la même histoire. Une histoire qui, à l’instar des contes de la légendaire Shéhérazade, parait chercher à leurrer le bourreau, à retarder le sort inéluctable qui nous menace, à prolonger l’illusion de la vie et de la durée. "

Du conte et de l’art de conter
(Discourt d’Ivo Andric lors de la réception du Prix Nobel)

"Traversant les continents au téléphone, ils vendent des produits et calment les nerfs des consommateurs (…). Chaque fois qu’ils interviennent, ils rêvent d’Amérique. Et, pendant qu’ils rêvent, ils changent. A quoi cela ressemble-t-il de vous transporter dans un pays lointain que vous n’avez jamais vu ? Qu’est-ce que cela fait de vivre loin de son propre corps ? "

Ashim Ahluwalia (réalisateur)

"Le mythe ne saurait être un objet, un concept, ou une idée ; c’est un mode de signification, c’est une forme. (…) Le mythe ne se défini pas par l’objet de son message, mais par la façon dont il le profère : il y a des limites formelles au mythe. Tout peut donc être mythe ? Oui, je le crois, car l’univers est infiniment suggestif. "

Roland Barthes, Le mythe aujourd’hui in Mythologies

"Partir ! Partir ! Car je veux m’envoler vers toi,
Non dans le char de Bacchus et ses léopards,
Mais sur l’aile invisible de la poésie,
Malgré le cerveau lourd qui hésite et retarde.
Déjà ma voici avec toi ! Tendre est la nuit,
Et peut-être la lune y trône en majesté"

John Keats, Ode à un rossignol
( in Sur l’aile du phœnix, trad. C.Dandréa, ed Corti)

"Dans un monde sans mélancolie, les rossignols se mettraient à roter. "

Cioran, Syllogismes de l’amertume

Hammershoi

noreply@blogger.com (noizy14) — Sun, 05 Oct 2008 11:13:00 +0000

La dernière monographie de Hammershoi sortie chez Hazan est sortie. Soit. Sauf que je ne connaissais pas Hammershoi. O my God!

Silence donc.

motus et bouche cousue

noreply@blogger.com (noizy14) — Sun, 05 Oct 2008 10:08:00 +0000

Don't ever tell anybody anything. If you do, you start missing everybody. (Sskizo citant Salinger)

What's new?

noreply@blogger.com (noizy14) — Mon, 11 Aug 2008 22:36:00 +0000

Une fois la colère passée ne me reste qu’une impression d’Automat, il faut croire que ce tableau me poursuit. Et demain on recommence. Et après demain c'est peut être le jour des requiems. Je me demande si je saurais encore sortir une larme, ou si elle ne sera pas de boue. En attendant je ferme les yeux et je prie pour que le monde explose.

"Je restais quelque minutes indécis devant cette maison vide. La soirée était déjà bien avancée, le réverbère du coin dessinait un halo de lumière autour de moi, mais partout c’était la nuit, le silence"

A.Tisma, La jeune fille brune

Cet après midi, 16h, en bas, devant le monstre bétonné de l’hôpital : pas le courage, oh non, mais les jambes l’une après l’autre et le doigt sur le bouton chromé du troisième étage. Quelqu’un d’autre a fait ça, mais qui ? Les lumières plongent dans le miroir de l’ascenseur, encore cet Automat. J’aurais voulu les suivre : mon reflet semblait bien plus coloré que l’ombre glissant sur le lino.
Au moins le silence ne m’ennuis plus aujourd’hui, une longue anesthésie et c’est le bruit qui vous semble incongru, pas le silence.
Et puis j’ai mal aux dents. Vachement mal putain.

Ah ah !

Mais j’ai lu de jolies choses :

"Quand ma peau a touchée la sienne, j’ai compris que je ne me suiciderais pas ce mois-ci, que la vie était une sacrée belle marchandise quand elle incluait une fille comme […]"

R.McLiam Wilson, Eureka Street

Qui sait ?

Au fond on ne peu pas aller contre sa nature, Schopenhauer écrivait qu’il ne fallait pas (sous entendus pour être heureux), mais je crois qu’on ne PEU tout simplement pas. Moi : un baiser maladroitement volé au moment du départ et me voilà pleins de l’envie d’ouvrir grand les fenêtres du bunker. Qui a dis que l’homme était un agent rationnel? On verra bien. Mais je trouve ça rassurant. De ne pas être rationnel. Qu’un baiser puisse me réveiller d’une longue anesthésie. Ca fait très Belle au bois dormant cela dit.
A bien y réfléchir, c’est vrai que la vie doit être une sacrée belle marchandise quand elle inclut une fille comme elle.

Quand même...

noreply@blogger.com (noizy14) — Mon, 04 Aug 2008 18:13:00 +0000

Ok, là je m'incline. En bossant, dans 15 ans peut être, en prenant des cours de danse classique...
NB : le spectacle ne commence vraiment qu'a partir de 2'20 :D

A lire !!

noreply@blogger.com (noizy14) — Mon, 04 Aug 2008 17:36:00 +0000

Après des mois d'intenses réflexions j'ai finalement décidé de publier ici une critique de mon livre préféré MAIS, sachant combien il est difficile de parler de livres que l'on a tant aimé, j'ai aussi décidé de réduire cette critique à un minimum de mots : LISEZ CE LIVRE (bon sang de bois!) !!

Au fil des pages

noreply@blogger.com (noizy14) — Tue, 29 Jul 2008 20:37:00 +0000

"C’est elle qui la première a fait une remarque :
- si je ne me trompe, seule la fin diffère. On lit maintenant « Au bord de la rivière, Adam et Iéléna ont détaché l’amarre de la barque, ont rejoint le milieu du courrant et sont partis au fil de l’eau. Le jeune homme ramait tandis que la jeune fille lui faisait la lecture, le petit cahier posé sur ses genoux »
L’home s’est penché sur la dernière page et a dit :
- il est trop tard pour y remédier… Ils ont déjà franchi la ligne d’horizon… "

G. Petrovic, Soixante-neuf tiroirs

"L’encre, par ses forces d’alchimique teinture, par sa vie colorante, peu faire un univers, si seulement elle trouve son rêveur. "

G. Bachelard, Le droit de rêver

***

Prit au hasard de la correspondance de Rilke et Lou Andréas Salomé (pour laquelle j’ai finalement craqué malgré son prix mais sans regrets aucun) :

"Aimez vous les roses ? Il me semble maintenant que toutes les roses du monde fleurissent pour vous et grâce vous – et que seul un généreux renoncement de votre part permet au printemps de les garder et de les feindre siennes. "

Extrait d’une lettre de Rilke à Lou, Munich le 3 juin 1897

...

noreply@blogger.com (noizy14) — Wed, 18 Jun 2008 15:05:00 +0000

Ses chevilles larges comme ses molets ses jambes solides et sa peau épaisse et brune apellaient des images de maison en pisé au sols de terre battue, aux volets de bois laissant passer entre les lattes des rais de lumière crue comme autant d'arcs de métal chauffé à blanc, et de son antique patience émanait la force d'un corps né dans les contrées arides aux paysages sans millieu ni fin rouges sous le soleil brulant, et elle était dure comme une vieille pierre mais aucuns de ses enfants n'avait plus faim que son frère et dans le dénuement chacun de ses gestes raturait pour eux la misère.

Méridien de sang

noreply@blogger.com (noizy14) — Tue, 17 Jun 2008 10:51:00 +0000

" Cette nuit là il passèrent par une région électrique et sauvage où d'étranges formes de molles flammes bleues couraient sur le métal des harnais et les roues des chariots tournaient dans des cerceaux de feu et de petites figures de lumière bleu pâle venaient se jucher dans les oreilles de cheveaux et les barbes des hommes. Toute la nuit des napes d'éclairs sans origine palpitèrent à l'occident derrière les nuées d'orages nocturenes, muant le désert en jour bleuatre, les montagnes sur cet horizon éphélmère massives et noires et livides comme une terre d'un autre ordre dont la vraie géologie n'était point la pierre mais la peur."
Cormac Mc Carthy, Méridien de sang.

Max

noreply@blogger.com (noizy14) — Wed, 11 Jun 2008 20:24:00 +0000

« On m’a dis, surtout, tu fait pas de pathos »

Mme Hélène Dupont-Lajoie à l’occasion de la signature de son dernier livre

I. Prologue - 01/2007

Ses derniers mots sur un papier froissé au creux de sa main : «un beau jour pour mourir», intrigante réponses aux questions que ne manquerait pas de poser son suicide. D’aucuns l’auraient dis avenant, gentil, peut être un peu sombre à ses heures mais certainement pas suicidaire, et pour le peu que je le connaissais j’aurais été porté à les croire si les événements n’avaient parlés d’eux même. La clé de son appartement pesait lourd dans ma main, et les questions allaient bon train sous mon crâne : comme souvent je me retrouvais au mauvais endroit au mauvais moment. Pourquoi moi? Je devais revenir, il le savait, de même que ma faible aptitude à la compassion lui était connue : je ne pleurerait pas longtemps sur ses restes. Alors si ça n’était pour la vengeance de l’incompris, pourquoi? Peut-être s’était-il dis que je saurais rester pragmatique. Ouais… Autant qu’on peu l’être de bon matin devant un corps froid. Je restait un moment avant d’appeler les pompiers, à contempler son corps et l’expression impassible de son visage dans le calme pesant de cette petite chambre, bercé par la rumeur brouillée de la ville continuant son commerce, là bas, dehors.

Le bruit des pompiers, le murmure des voisins jetant un coups d’oeil à l’arrachée par la porte entrouverte, tout ce bruit qui remplissait la pièce, c’était indécent, grouillant de vulgarité. Alors, une fois les questions terminées, je suis parti. Escalier, rue, pub. Une pression. Le bar était vide et le serveur la bouclait, tout à sa vaisselle. Tant mieux. Un suicide, ça n’est pas le genre de scène que l’on contemple en spectateur anonyme : quoi qu’on ne puisse plus rien y faire, voir rend coupable. Alors, bière après bière, j’essayais d’effacer la scène de ma conscience.

***

II. Heartache - 10/2007

« Il faut avoir une haute opinion de la vie pour être à ce point déçu. »

Nuit. A quatre heures j’ouvre les yeux sur le vasistas au dessus de ma tête qui laisse entrevoir un ciel dégagé de toute pudeur, étincelant, un abîme de beauté aux profondeurs vertigineuses. Résidus de rêve coincé dans une semi-conscience : je l’imagine flottant dans le vide sidéral le visage fendu d’un sourire à l’ecstasy, balancé d’une orbite à l’autre dans le grondement des astres, l’écho du chaos originel. Il est là, son image remonte dans les circuits de ma mémoire, le sommeil craque sur son passage et tombe en plaques qui viennent se briser sur le sol de ma conscience, libérant un réseau de nerfs brûlant. J’attrape la boite de codolipranes qui traîne sur la table de nuit - le réconfort est un trou béant : la chimie d’un sommeil noir, infini.

***

III. Premier fragment - 01/2007

« Si une seule fois tu fut triste sans motif, tu l’a été toute ta vie sans le savoir »

Cioran, Syllogismes de l’amertume

Fragment du cahier de Maximilien :

« J’ai commencé cette histoire sans trop savoir où elle irait, à la manière d’un explorateur plus qu’a la manière d’un écrivain en vérité. J’étais à la terrasse d’un café donnant sur la fontaine Saint Michel quand l’idée s’en est imposée. Une ambulance est passée sur le boulevard en entraînant le tumulte des alentours dans son sillage comme si elle projetait une onde de calme autour d’elle, et le bruit a simplement cessé de m’atteindre. A cet instant je crois qu’elle n’avait plus de raison de foncer toutes sirène dehors, qu’il n’y avait plus personne à sauver. Puis l’ambulance a heurté l’arrière d’un scooter, et une forme a glissé plus loin dans la rue, et on ne la voyait plus. Le bruit a repris, les gens regardaient vers l’ambulance -des murmures inquiets-dont je suivais toujours le sillage.

La pensée Zen s’efforce de sortir des quatre propositions de l’être : cela est A - cela n’est pas A - cela est à la fois A et non A - cela n’est ni A ni non A. C’est une sorte de silence alors ? Depuis que j’ai lu cela, je me dis que Dieu ne nous a peut-être pas abandonné, mais qu’il est lui même fait d’abandon, de ce silence que l’ambulance traînait derrière elle. Mais l’esprit s’attache de lui-même à donner un sens aux événements, et à plus fortes raisons s’ils sont improbables et funestes, alors il faut être prudent et éviter les conclusion hâtives.»

Après avoir lu cette page prise au hasard je me rappelle m’être dis qu’il n’avait pas fini de nous en donner de son silence. Quel con. Il était 14h et il faisait une chaleur étouffante dans sa chambre, était temps que je décolle. D’un raclement de gorge je griffe l’air impassible de la pièce, et le bruit de ses clés dans ma main, puis la porte, le couloir, la boite aux lettres et les clés y tombant dans un bruit métallique. J’arrivais en retard pour mon cours et en m’installant discrètement au fond de l’amphithéâtre remarquait le cahier dans mon sac. Le cahier de Max.

Un jour comme les autres

noreply@blogger.com (noizy14) — Tue, 27 May 2008 10:30:00 +0000

La lumière filtrait à travers les rideaux entrouverts et embrasait la chambre dans une lueur grisâtre, avec à peine une tache rouge, le reflet clignotant du réveil. Je refaisais en esprit le chemin qui allait inexorablement me mener au travail : me levant avec une coiffure impossible et la tête lourde - d’enterrement - direction la cuisine, puis l’eau à chauffer et direct sous la douche avant de préparer un mélange d’eau bouillante et café lyophilisé, et d’encore un peu d’eau froide par dessus pour me l’enfiler d’un trait et regagner le temps perdu à traîner sous la douche, à faire durer le moment de calme, comme si la journée à venir pouvait filer vers les égout dans son lit de crasse de sueur et de savon. Parti, juste parti. Mais non. Et c’est de trouver des fringues qui sente pas trop la veille – tant pis pour les chaussettes, pas le temps, personne verra – et de s’engouffrer dans l’escalier, l’ascenseur, la rue. Le bus les voitures les gens le bruit la route, et d’autres gens à chaque arrêt, qui viennent ou s’en vont. Et des jolies filles parfois, pour rêvasser qu’on est resté au lit pour faire l‘amour toute la matinée. Puis la route encore : avant, après, pendant. La route, le boulot, et des gens, encore et encore des gens. Vous avez le dernier Olivier Adam ? Oui madame non madame j’vais voir sur l’ordinateur, vous voulez le commander ? Ca fera 15euros. Et puis ça c’est 7.65. Et ça ?.. Et ça… Travailler, manger (enfin seul), travailler, et re pour le bus, serré les uns contre les autre, la route, les jolies fille dont on aurait bien décroché un sourire qui sert à rien qu’à espérer plus, ce qu’on aura pas de toute façon. Alors c’est rue-ascenseur-couloir-porte-clé. Fermer la porte. La fermer à la gueule de cette journée.
Manger. Peut être.
Ou plus tard.
Avant ça, une pause, juste une pause…
Une main plonge vers la bibliothèque, caresse le dos des livres, les traverse comme elle jouerait sur un piano l’air par lequel les notes se suivent en tons et demi-tons comme si la nature les avaient faites ainsi. Sauf que là se sont les yeux, les palettes des collections, les tires, les noms. Et la main reviens, cherche, goûte de la pulpe d’un doigt. Mais le livre n’attend pas longtemps avant que la main vienne l’agiter, l’amener vers mon nez : odeur de vieux papier, de nombreuses lectures et d’autres gens. Et à l’oreille, le bruit des pages doux comme un jaune d’œuf glissant entre les doigts. Une dernière fois un doigt – le pouce – caresse la tranche. Il remonte jusqu’à son milieu, qui se fend par la longueur et s’ouvre sur la bouche béante de l’entre deux pages. Là, la lumière s’amenuise, s’éteint jusqu'à ne laisser q’un gouffre. Un abîme. Et au fond : comme un vent frais, comme un fond de ravin, encaissé dans un désert de pierre rouge de nuit et d’étoiles. Au fond, comme le début d’une histoire.

Hole

noreply@blogger.com (noizy14) — Mon, 19 May 2008 11:00:00 +0000

Tout recouvert, étouffé dans un désert de cendre : angoisse, joie, chagrin, dans la mort pareils à des fossiles. L'avenir est un souci de vivants, un avatar de la foi. La mort, elle, est intestat. Une fois infiltrée dans l'interstice des mot, l'esprit est à sa manière gagnée par le calme. Le grouillement ne cache plus la vacuité, et c'est le silence qui perce au delà du roulement de la pluie, le silence des choses blotties dans quelque coin sombre et douillet.
A l'abri.
Endormies.
Au commencement le verbe. Un fois éteint, ce qui reste... Dernière étape de ce qui n'est déjà plus déliquescence, mai trace, appel d'un Dieu de néant.

Bartleby et compagnie

noreply@blogger.com (noizy14) — Mon, 12 May 2008 13:50:00 +0000

(E. Vila-Matas)

"Je n’ai jamais eu de chance avec les femmes, je suis bossu et me résigne péniblement à cette souffrance, mes plus proches parents sont morts, je suis un pauvre solitaire qui travaille dans un bureau épouvantable. Pour le reste, je suis heureux. Et aujourd’hui – plus que jamais, alors que je débute [...] ce journal qui sera en même temps un carnet de notes en bas de page "

ah ah !

Peut-on rire de tout?

noreply@blogger.com (noizy14) — Mon, 12 May 2008 11:12:00 +0000

Desproges (Les Réquisitoires du Tribunal des Flagrants Délires - réquisitoire contre Le Pen )

Peut-on rire de tout?

"S'il est vrai que l'humour est la politesse du désespoir, s'il est vrai que le rire, sacrilège blasphématoire que les bigots de toutes les chapelles taxent de vulgarité et de mauvais goût, s'il est vrai que ce rire-là peut parfois désacraliser la bêtise, exorciser les chagrins véritables et fustiger les angoisses mortelles, alors, oui, on peut rire de tout, on doit rire de tout. De la guerre, de la misère et de la mort. Au reste, est-ce qu'elle se gêne, elle, la mort, pour se rire de nous ? Est-ce qu'elle ne pratique pas l'humour noir, elle, la mort ? Regardons s'agiter ces malheureux dans les usines, regardons gigoter ces hommes puissants boursouflés de leur importance, qui vivent à cent à l'heure. Ils se battent, ils courent, ils caracolent derrière leur vie, et tout d'un coup, ça s'arrête, sans plus de raison que ça n'avait commencé et, le militant de base, le pompeux PDG, la princesse d'opérette, l'enfant qui jouait à la marelle dans les caniveaux de Beyrouth, toi aussi à qui je pense et qui a cru en Dieu jusqu'au bout de ton cancer, tous, nous sommes fauchés, un jour, par le croche-pied de la mort imbécile et les droits de l'homme s'effacent devant les droits de l'asticot. Alors, qu'elle autre échappatoire que le rire, sinon le suicide ? Poil aux rides ?

Donc, on peut rire de tout, y compris de valeurs sacrées, comme par exemple, le grand amour que vit actuellement le petit roi inamovible de la défense passive, ici présent. Elle s'appelle Marika, c'est la seule aryenne du monde qui peut le supporter, ce qu'on comprendra aisément quand on saura qu'il s'agit de la poupée gonflable et peau de morue suédoise que sa tata Rodriguez lui a envoyé de Lisbonne en paquet fado.

Deuxième question : peut-on rire avec tout le monde ?

C'est dur… Personnellement, il m'arrive de renâcler à l'idée d'inciter mes zygomatiques à la tétanisation crispée. C'est quelquefois au-dessus de mes forces, dans certains environnements humains : la compagnie d'un stalinien pratiquant me met rarement en joie. Près d'un terroriste hystérique, je pouffe à peine et, la présence, à mes côtés, d'un militant d'extrême droite assombrit couramment la jovialité monacale de cette mine réjouie dont je déplore en passant, mesdames et messieurs les jurés, de vous imposer quotidiennement la présence inopportune au-dessus de la robe austère de la justice sous laquelle je ne vous raconte pas. Attention, ne vous méprenez pas sur mes propos, mesdames et messieurs les jurés : je n'ai rien contre les racistes, c'est le contraire, comme dirait mon ami le brigadier Georges Rabol qui, je le précise à l'intention des auditeurs qui n'auraient pas la chance d'avoir la couleur, est presque aussi nègre que pianiste. Dans Une journée particulière, le film d'Ettore Scola, Mastroianni, poursuivi jusque dans son sixième par les gros bras mussoliniens, s'écrie judicieusement à l'adresse du spadassin qui l'accuse d'anti-fascisme : "Vous vous méprenez, monsieur : ce n'est pas le locataire du sixième qui est anti-fasciste, c'est le fascisme qui est anti-locataire du sixième."

Un monde selon monsanto

noreply@blogger.com (noizy14) — Sun, 11 May 2008 17:16:00 +0000

(Une enquête de Marie-Monique Robin)

Chose amusante, je suis très mauvais publique pour ce qui est des livres ou les films d'horreurs. Ce qui ne veut pas dire que je n'aime pas ça, au contraire : regarder un film d'horreur avec ma meilleur amie (elle étant TRÈS bon publique pour ce genre de film), c'est une sacrée partie de rigolade. Mais quand je lis un livre comme Un monde selon Monsanto, là j’en fais des cauchemars! (Véridique).

Ok, c'est peut-être pas le meilleur argument de vente qu'on puisse trouver, mais ce genre de chose, il ne suffit pas de s'en douter : le problème nous touche de plein fouet - on trouve du Roundup dans au supermarché du coin bon sang ! Je n'ai pas de critique a faire à propos de ce livre, il n'est pas "bon" ou "mauvais" au sens où une œuvre littéraire sait l'être, les fait déterrés par cette enquête parlent d'eux même... Et ça n'est pas un cadavre dans le placard de quelque bureau de Monsanto, mais plutôt un charnier, avec encore assez de place pour nous. A LIRE ABSOUMENT (ou à voir - il y a une version documentaire filmée pour Arte Production)

J’ajouterais à ça un autre documentaire important (d'ailleurs, on y entend aussi parler de Monsanto) : The Corporation – visible sur Youtube, je vous laisse les liens (normalement classés dans l’ordre) :

Pour les fénéants ( *u* ), un extrait/résumé : ici

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