Hole

Tout recouvert, étouffé dans un désert de cendre : angoisse, joie, chagrin, dans la mort pareils à des fossiles. L'avenir est un souci de vivants, un avatar de la foi. La mort, elle, est intestat. Une fois infiltrée dans l'interstice des mot, l'esprit est à sa manière gagnée par le calme. Le grouillement ne cache plus la vacuité, et c'est le silence qui perce au delà du roulement de la pluie, le silence des choses blotties dans quelque coin sombre et douillet.
A l'abri.
Endormies.
Au commencement le verbe. Un fois éteint, ce qui reste... Dernière étape de ce qui n'est déjà plus déliquescence, mai trace, appel d'un Dieu de néant.