Outch! Monsanto nous aime...

Vous aimez les thrillers? Voici "Un monde selon Monsanto", de quoi vous fournir matière a angoisser...

Outrage et rébellion

"Ces gens sont sympatiques et ils auraient pu être des gens bien, mais pas dans un monde aussi navrant"
Catherine Dufour, outrage et rébellion

La foire aux atrocités

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"L'érosion de ce paysage intérieur en éveil se poursuivait. Pendant ce temps, sur les sommets de l'univers, les quasars se consumaient a petit feu, parcelles de son cerveau en train de renaître en d'autres archipels de galaxies."
J.B.Balllard, La foire aux atrocités

A lire, c'est un ordre!

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"D'Ivo Andric, prix Nobel de littérature en 1961, à Svetislav Basara, écrivain postmoderne débordant d'idées novatrices, cette Anthologie de la Nouvelle Serbe propose un vaste panorama des plus grands nouvellistes serbes de la seconde moitié du XXe siècle. Unique ouvrage du genre" Etc, etc...

Pourquoi la nouvelle Serbe me direz-vous? Parce que Goran petrovic est probablement un de mes auteurs favoris, parce que la littérature des Balkans en général est hautement addictive, parce que la littérature serbe est à la fois méconnue et merveilleuse - pour preuve cet extrait delà cité d'Ivo Andric (ici) - et qu'elle sait comme aucune autre construire une littérature-monde dont les effluves traversent le béton et l'imposant et orgueilleux "H" de l'Histoire bien mieux que ne le fera jamais aucune cosmogonie publicitaire.

Je cherche des signes...

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"Je cherche des signes, mais de quoi ? Quel est l'objet de ma lecture ? Est-ce : suis-je aimé (ne le suis-je plus, le suis-je encore) ? Est-ce mon avenir que j'essaye de lire, déchiffrant dans ce qui est inscrit l'annonce de ce qui va arriver, selon un procédé qui tiendrait à la fois de la paléographie de la mantique ? N'est-ce pas plutôt, tout comptes fait, que je reste suspendu à cette question, dont je demande au visage de l'autre, inlassablement, la réponse : qu'est-ce que je vaux?"
R.Barthes, Fragments d'un discourt amoureux

Non lieu

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"S'il eût du mal à en trouver, c'est qu'un aéroport n'existe pas en soi. Ce n'est qu'un lieu de passage, un sas, une fragile facade au millieu d'une plaine, un belvédaire ceint de pistes où bondissent des lapins à l'haleine chargée de kerosène, une plaque tournante infestée de courrants d'air qui charrient une grande variété de corpuscules aux innombrables origines - grains de sable de tout les déserts, pailettes d'or et de mica de tout les fleuves, poussières volcaniques ou radioactives, pollens et virus, cendre de cigare et poudre de riz. Trouver un coin paisible n'y est pas des plus faciles mais Ferrer finit par decouvrir, au sous sol du terminal, un centre spirituel oeucumenique dans les fauteuils duquel on pouvait calmement ne pas penser a grand chose"

Echnoz, "je m'en vais"

DnB

Pour les amateurs de Drum'n Bass...